Wenn's drauf ankommt, ist sie halt doch nur eine Katze. Auch wenn sie sonst meist ein Mensch ist. Das glänzende schwarze Knäuel sitzt auf meinem Schoß, und als meine Mutter sich sorgt, dass sie mich bei meinen Fertigungsarbeiten stört, beruhige ich sie: "Nein, nein, wir haben uns geeinigt, dass sie auf meinem Schoß sitzen kann, aber dass ich nebenbei fertigstricke. Wir haben eine Vereinbarung getroffen."

Sie wärmt mir die Oberschenkel, während ich in ihrem Rücken Masche um Masche an den Schal setze. Der Schwanz klopft schon etwas verdächtig und... plötzlich hat sie sich herumgeworfen, gleichzeitig in mein Bein und in den Wollfaden gekrallt und beißt heftigst in den Spielkameraden "100% Schurwolle". "Aus!", "Nein!" und "Lass den Faden los!" sind genauso effektiv wie ein "Tststs!", wenn ein Kleinkind auf den Herd greifen möchte. Ich sehe schon den Sabber, der fortan im Schal weilen wird, aber meine Sorge ist unbegründet: Sie hat sich einfach ihren Faden abgebissen.

Vom Vorzimmer tönt meine Mutter: "Ja, sie ist halt doch eine Katze."