Es ist soweit, ich bin an jenem Punkt, wo ich die Erkenntnis fröhlich kichernd, ohne irgendeinen Groll zur Kenntnis nehme: So, wie einfach die Mehrheit aller Menschen einen Klescher hat, trifft man auch unter den Schülern auf unglaubliche Exemplare. Tja, es gibt sie zwar auch, die unglaublich intelligenten, die unglaublich tollen, die unglaublich sympathischen, aber hier und jetzt meine ich die unglaulich bescheuerten. Sollte ich mich jemals gefragt haben, wie es wohl ist, die höhen Töchterchen am Starnbergersee oder im Schottengymnasium zu unterrichten, bekomme ich drei Mal in der Woche eine Ahnung davon. Ich überlege, ob ich mir ihretwegen einen anderen Künstlernamen zulegen soll. Das wäre ihr allerdings zuviel Macht zugestanden. Mann, oh, Mann, dieses fünfzehnjährige jammerläppliche Biest ist einfach unbegreiflich. Wie schön, wenn man in seinen Ich-mache-die-ganze-Welt-zu-einem-freundlichen-Ort-Phantasien mal wieder eingebremst wird und sich eingestehen muss, dass manche Tussis, Trullas, Truschen und Dumpfbacken immer ebensolche bleiben werden. Zumindest solange, wie man sich in einem Klassenzimmer gegenüberstehen muss. Wahrscheinlich noch viel, viel länger.

Beim nächsten Mal sehe ich nicht mehr Blondi, sondern nur noch eine Vogelscheuche vor mir. Can't touch me.